Le propre du téléphone, c’est de sonner à l’improviste – de préférence, au moment le moins opportun. Comme ce soir-là, celui du traditionnel cocktail de rentrée réunissant l’ensemble du personnel de Shelby & associés. Au programme ? Costumes trois pièces, talons aiguilles et sourires Colgate:registered:… Sans oublier le meilleur champagne – Ruinart Blanc des Blancs de 2009, s’il vous plait. Alors, au moment de prendre l’appel, la jolie brune ne cherchait pas à maquiller son agacement. « Marquez. » Quelle qu’ait pu être la raison de son appel, cet opportun serait reçu avec autant d’égards qu’un vin pétillant de Bourgogne dans cette soirée standing. « Vous étiez censé garder un œil sur lui. » Passé l’effet de surprise – et la contrariété que lui inspirait les propos qui lui étaient tenus, à l’autre bout du fil, la mexicaine jugea finalement préférable de s’éloigner de quelques pas – en même temps que de baisser d’un ton, la main posée contre ses lèvres qui continuaient de s’agiter furieusement. « Peu importe. » grinça-t-elle, tandis qu’elle étirait le bras pour se saisir de son manteau, suspendu dans l’entrée du cabinet. « Donnez-moi l’adresse. Je vais m’en charger moi-même. » Et de franchir la porte du bureau, sans l’ombre d’un regard par-dessus son épaule.

Jorge Marquez avait ses habitudes dans les bars alentours, de Redwood Hills à Burlington en passant par la brasserie des Cartwright à Saint-Albans. Cette fois, c’est au Garnet qu’il avait élu domicile, à une bonne vingtaine de kilomètres du centre de convalescence que sa fille lui avait dégoté – le troisième en l’espace de deux ans. Sans doute avait-il mis toutes ses économies dans le taxi qui l’avait conduit jusqu’ici – de quoi expliquer l’humeur maussade du barman. « Il va falloir régler ses consommations. » De quoi lui attirer le regard noir de notre mexicaine dont le vieil ivrogne venait tout juste de remarquer la présence. « ¡Calypso! » bafouillait-il, en même temps qu’il s’efforçait de se laisser glisser au pied du tabouret où il était perché – depuis déjà trop longtemps, à en juger par son haleine avinée. « Calypso! Mi luna... ¿Eres tú ? » En l’espace de quelques minutes à peine, les paires d’yeux de la petite dizaine de clients que comptaient le bar à cette heure avancée s’étaient braquées sur eux. « Il ne peut pas rester ici. » renchérit le serveur qui semblait sur le point d’alerter les autorités. « Oui, ça va, Moe. » rétorqua l’avocate, dans une allusion aux Simpsons qui ne sembla pas flatter son interlocuteur. « Je crois qu’on a compris. » Et de se saisir de son portefeuille pour jeter une poignée de billets à la tête de ce malotru. L’instant d’après, elle se tournait vers le vieil homme qu’elle saisit par la taille, dans l’espoir – vain – de le soutenir jusqu’à la voiture. Jamais ce bar miteux ne lui avait semblé si grand.

@Leo Jensen

« Vamos, papá. » sifflait la jolie brune, les dents serrés par la contrariété au moins autant que par l’effort que représentait le fait de soutenir à bout de bras un homme de quatre-vingt kilos, abruti par l’alcool. « Sólo un poco más de esfuerzo... » La porte de ce purgatoire n’était plus, désormais, qu’à quelques pas. Déjà, il lui semblait sentir l’air frais qui s’engouffrait depuis la rue tandis qu’un homme – visiblement en grande conversation téléphonique – s’introduisait à l’intérieur du bar. Les yeux résolument fixés sur le bout de ses escarpins, la mexicaine entendait ne pas s’attarder – tout, plutôt que de prolonger cette humiliation. Mais c’était sans compter sur la roue du destin – et le concours du Dieu Bacchus – qui vit son père trébucher sur le seuil et s’agripper au bras de l’homme pressé. Un inconnu… qui ne l’était pas tant. Leo Jensen, fraîchement délesté de la veste et de la cravate qu’elle était pourtant tout-à-fait certaine de l’avoir vu porter quelques instants plus tôt. Les traits toujours flanqués de ce sourire charmeur – et par là même, insupportable. « Qu’est-ce que tu fais là ? » s’exclama-t-elle, à brûle-pourpoint, sans pour autant attendre de réponse – rien qui soit de nature à la persuader du caractère fortuit de cette rencontre, à tout le moins. « C’est elle, pas vrai ? » poursuivait-elle déjà, persuadée d’avoir mis le doigt sur ce qui avait pu convaincre son collègue de déserter la fête pour venir la trouver ici. Comment ? En la suivant à son insu, il ne pouvait pas en être autrement. Une demande qui ne pouvait émaner que d’une seule personne. « Elle claque des doigts... » Et de mimer le geste. « Et toi tu t’exécutes – comme une gentil petit toutou. » Nul autre que Selene exerçait ce pouvoir – dont l’efficacité se révélait particulièrement redoutable auprès de ces mâles en rut que le pouvoir au féminin privait de toute forme de raison. « Noche de mierda. » conclut-elle finalement, en même temps que de saisir son père par le col de sa veste pour tenter de le soulever et de contourner son collègue. Sans grand succès.

« Oh, et puis merde. » cracha-t-elle finalement, à bout de forces. « Puisque t’es là... » Au terme d’un instant d’hésitation, la jolie brune finit par abandonner le vieil homme au bras de l’avocat, le temps de se glisser jusqu’à sa voiture, garée quelques mètres plus loin. Le temps d’ouvrir la portière, la mexicaine fit signe à son collègue d’approcher pour l’aider à étendre l’ivrogne sur la banquette arrière. Où allaient-ils ? « On ? » feint-elle de s’étonner, non sans un rire sans joie – teinté de sarcasme. Et de claquer la portière avec force avant de contourner le véhicule. « Toi, tu n’vas nul part. » reprit-elle alors, en même temps que de pointer un index accusateur sur celui dont l’aide s’était pourtant révélée salutaire – bien qu’elle ne l’avouerait jamais, pas même sous la torture. « Crois-le ou non, je ne suis vraiment pas d’humeur à jouer le remake de Driving Miss Daisy. » Voilà qui était dit. « Sur ce, salue ton ami imaginaire pour moi. » Celui qu’il avait feint d’avoir au téléphone – probablement pour maquiller la véritable raison de sa présence ici, qu’elle n’avait de toute façon pas le loisir d’élucider. Là-dessus, la jolie brune s’engouffra au volant de sa voiture, prête à démarrer en trombe. Mais c’était sans compter sur les crachotements du moteur, visiblement peu coopératif. « C’est pas vrai… C’est une blague. » se lamentait déjà notre furie, à grands renforts de coups de poing sur le volet. « Joder de mierda. » Ne dit-on pas que les emmerdes volent toujours en escadrille ?

Spoiler:

Aussi loin qu’elle s’en souvienne, Caly avait toujours entretenu un rapport particulier avec l’argent. A tous ceux qui prétendent qu’il ne saurait faire leur bonheur, elle avait pris pour habitude de répondre qu’elle ne manquerait pas de leur faire signe lorsqu’elle serait enfin au volant de son Audi TT Roadster rouge flambant neuve. Quinze ans de dur labeur avaient finalement vu ce rêve se changer en réalité. Dommage pour elle, les performances de son joli petit bolide avaient finalement rattrapé son ego – comme si les paroles qu’avaient prononcé son collègue, quelques instants plus tôt, avaient une valeur prophétique. « Putain... » crachait déjà la jolie brune, les traits déformés par la rage. « … de soirée... » Et de frapper du poing sur le volant. « … de merde ! » Un ronflement sonore, en provenance du siège passager, finit de l’en convaincre. Que faire, alors ? N’importe quoi – tout plutôt que de se prendre à jeter un regard désespéré dans le rétroviseur, au cas où l’autre se retournerait ? Pourvu que l’avocat n’en ait rien vu, sans quoi il ne lui restait plus qu’à s’enterrer six pieds sous terre. Folle de rage, la mexicaine finit par s’extirper de la voiture – et pour quoi faire ? De toute évidence, elle n’allait pas soulever le capot et opérer le patient, là, devant ce bar miteux, et alors même que son paternel comatait à l’avant. Appeler une dépanneuse était sans doute une option plus sûre – mais qui prendrait des heures. A moins que…

« Hm, hm – très drôle. » pestait déjà la jolie brune, en réaction aux railleries de son collègue – tout en s’efforçant, cela dit, de diminuer d’un cran son niveau d’agressivité. Car après tout, on n’attire pas les mouches avec du vinaigre. Et force était de constater qu’elle ne pouvait espérer se tirer de ce mauvais pas sans une main secourable – fut-elle indigne de confiance. « Leo... » soupira-t-elle enfin, les dents serrées, comme si l’on était sur le point de lui arracher un ongle. « Pourrais-tu… s’il te plaît... » Pourquoi était-ce si compliqué ? De réclamer son aide. « … nous déposer chez moi ? » Et, de préférence… « J’aimerais autant… Que ça reste entre nous. » Là-dessus, la jolie brune vint jeter un regard inquiet par-dessus son épaule. Craignait-elle le regard des passants, ou celui de S. ? Laquelle verrait sûrement d’un très mauvais œil le fait qu’un ancien fidèle se balade ivre mort d’un bout à l’autre du village, prêt à déballer ses plus noirs secrets pour soulager sa conscience de vieillard. De quoi inciter notre mexicaine à ne pas s’attarder. Quoiqu’il en coûte. « Ton prix sera le mien. » Signer des chèques en blanc était pourtant bien loin de ses habitudes. « Je sais bien que rien n’est gratuit. Surtout venant de toi. » Pas très délicat, sans aucun doute, de mordre ainsi la main qui lui était tendue. C’est qu’elle ne pouvait pas s’en empêcher, Caly. Elle était le scorpion ; lui était la grenouille. Ne restait plus qu’à espérer qu’elle ne cède pas à la tentation de le piquer avant qu’ils aient atteint l’autre côté de la rivière.

Son amour ? « Je le monnaie plus cher que ça. » Et notre effrontée d’ajouter – au mépris de tout risque de le voir tourner les talons et l’abandonner à son sort : « Quand à ma reconnaissance éternelle… Je ne te la donne pas. Je te la prête. » Ce qui était déjà beaucoup, n’est-ce pas ? En dépit du pétrin dans lequel elle se trouvait, la jolie brune entendait bien avoir le dernier mot – et s’en tirer la tête haute. Force était pourtant de constater qu’elle aurait bien besoin de l’aide de Leo pour hisser son poivrot de père d’une voiture à l’autre – lequel se réveilla tout juste, le temps de bafouiller quelques mots d’espagnol, d’une voix pâteuse. Sans y prêter trop d’attention, la mexicaine s’élançait au-devant des deux hommes pour ouvrir la portière, priant le ciel pour que le siège de la Q3 ne pâtisse pas d’une soirée assurément trop arrosée. Si son collègue s’en inquiétait peut-être, il cachait bien son jeu, derrière cet air assurément décontracté – celui-là même qu’on lui connaissait d’ordinaire. Bien qu’elle ne l’avouerait jamais – pas même sous la torture – Caly lui était reconnaissante. « Willow Street, 80. » répondit-elle, en même temps qu’elle se hissait à son tour dans la voiture. Une petite maison sans prétention, à quelques rues de là – si bien qu’ils ne mirent pas plus de quelques minutes à s’y rendre.

Sitôt l’Audi garée dans l’allée, le vieil ivrogne parut se réveiller et retrouver l’usage de sa langue – au grand désespoir de sa progéniture. « Est-ce qu’il est mort ? » rugit-il brusquement, en même temps que de se pendre au col de l’avocat qui lui prêtait de nouveau un bras secourable. Ses yeux étaient comme fous, prêts à sortir de leur orbite, tandis qu’il répétait, avec davantage de force encore : « Est-ce qu’il est mort ? » S’en suivit une longue plainte, semblable au cri d’un animal blessé. « J’avais confiance en lui… Vous comprenez ? Cet argent… C’était pour la ferme. Il a promis de m’aider. Je n’savais plus quoi faire, Inspecteur, vous devez me croire. » L’homme vociférait si fort que des voisins commençaient à se montrer à leurs fenêtres, ameutés – et contrariés – par ce tapage. « Tais-toi. » s’exclamait sèchement Caly qui se précipitait déjà vers la porte d’entrée, à la recherche de ses clés dans le fond de son sac. Mais rien ne semblait pouvoir arrêter cette confession nocturne. « Ils sont tous morts, pas vrai ? » Le vieillard éclata en sanglots, comme un petit garçon. « Je n’ai pas pu, vous comprenez ? » Dans son délire, il continuait de s’adresser à Leo comme s’il s’était agi de l’un des officiers de police à qui il avait dû rendre des comptes, des années plus tôt, au lendemain de la tragédie qui avait frappé Redwood Hills. « Nous allons avoir un bébé, vous savez ? Un petit bébé. Je ne veux pas mourir. » Cette fois, c’en était trop pour Caly. «¡Cállate! » La porte à la volée et la mexicaine s’empressa de venir en aide à l’avocat pour tirer son père à l’intérieur, jusqu’à la chambre d’ami sur le lit de laquelle le vieil homme se laissa bientôt tomber, aussitôt rattrapé par le sommeil.

Le temps de reprendre son souffle, la jeune femme invita son collègue à rebrousser chemin jusqu’à la pièce à vivre, encore plongée dans la pénombre. Le temps d’actionner l’interrupteur, elle se délesta de sac et manteau avant de se tourner vers lui pour le sonder de ses deux grands yeux sombres. « C’est parfait pour ton rapport. » Le ton de sa voix était plus sec qu’elle ne l’aurait voulu. « Un ancien adepte, plein de remords et prompt à partager sa culpabilité après quelques verres. » Elle était sur la défensive, Caly. Et pour cause ! Nul doute que cela ne serait pas du goût d’une certaine personne. « J’imagine que je serai officiellement persona non gratta quand elle aura entendu tout ça de ta bouche. » Là-dessus, elle s’approcha du bar pour en tirer deux verres et une bouteille de whisky. « Trinquons à ma déchéance ? » Puisqu’il était venu jusqu’ici.