Stir it up
- Philip & Charlene -

« Pardon, miss ? » Il me fallait plus d'un instant pour réaliser que c'était à moi qu'on parlait. Les réflexes du service n'étaient pas encore complètement envolés, même si cela faisait bien des mois que je n'avais plus travaillé au restaurant de la famille Turner. Même mes remplacements à la brasserie familiale s'étaient espacés, mon ainé ayant compris que l'école de danse m'accaparait suffisamment pour qu'il soit de plus en plus difficile de le dépanner à la dernière minute lorsque l'un des employés annonçait ne pas pouvoir travailler à la toute dernière minute. Mon esprit, en revanche, était bien ailleurs pendant l'habituelle danse du service du diner. « On a demandé du ketchup il y a plus de quinze minutes... » Le sourire typique et la voix chantante réservée aux clients particulièrement impolis répondaient présents. « Bien sûr, merci de votre patience, monsieur. » Je m'éloignais aussi rapidement que possible, repérant rapidement un des busboys en service. « La table numéro... » Le problème, c'était que j'ignorais bien quel était le numéro de cette table sur le plan de la salle du Old Maple. « Le gentil monsieur avec la moustache et la chemise bleue, juste là... Ils auraient besoin de ketchup. » Mon « collègue » acquiesçait et je m'en trouvais momentanément soulagée. Quelle idée m'avait prise de me lancer dans cette mission périlleuse, le tout sur un coup de tête et un malentendu ! Certainement pas un exemple que je serais fière de montrer à Weddie ou à Noah... Un coup d'oeil trop attentif convaincrait n'importe qui que la couleur de ma tenue n'était la même que celle de l'uniforme de serveurs de l'établissement que par le plus grand fruit du hasard... D'ailleurs, celui que j'avais envoyé en corvée « ketchup » jetait un regard suspicieux dans ma direction en glissant quelques mots à l'oreille d'un autre employé. Il était peut-être temps de faire marche arrière et de laisser tomber cette histoire... Sauf que j'apercevais une silhouette à peu près familière qui faisait son entrée dans le restaurant et s'installait à une table. Philip King. Que je n'avais décidément jamais été aussi heureuse de voir qu'à cet instant. Et l'instant suivant, j'étais à sa hauteur, lui ayant à peine laissé le temps de retirer sa veste.
« J'ai besoin de ton aide. » Lançais-je à son attention, réalisant que j'avais le coeur qui battait un peu trop fort. « Salut, Phil. » Me reconnaissait-il ? Mieux - ou pire - aurait-il envie de m'aider, malgré le fait que ce que je m'apprêtais à lui demander était complètement insensé ? Le jeune homme avait beau ne pas porter l'uniforme, ce n'était pas gagné pour qu'il ait l'intention de se rendre complice de cette histoire abracadabrante. « On m'a pris pour une serveuse d'ici et j'ai joué le jeu... Tu sais, ce corbeau... » À bien y penser, je me demandais si Philip et moi avions déjà eu une conversation aussi suivie, tous les deux. Des amis en commun, nous en avions quelques-uns, sans compter sur son frère. « Je crois qu'ils commencent à se poser des questions et je n'ai pas eu le temps de fouiller. T'es mon dernier espoir de ne pas finir au poste, Philip King. » Une petite touche à la Leia Organa ne pouvait pas nuire à convaincre le coeur d'un homme. « On ne peut pas finir au poste de police quand on opère avec un policier. » Le tout était dit avec légèreté, parce que je doutais que cela ne me conduise à avoir de réels ennuis... N'est-ce pas ?

@Philip King