I've tried everything but therapy
- Leo & Marty -

Bien sûr qu’il y pensait, Marty. De quoi ça l’air. Rien qu’en mettant les pieds à pareille heure dans cette salle de sport, temple de la vanité humaine où les machines abandonnées attendaient patiemment de rendre leur jugement sur des résolutions éphémères et où l’air était saturé d’une odeur de sueur mélangée à celle des produits désinfectants, une multitude de stéréotypes lui venaient à l’esprit. Il y avait d’abord le noctambule déterminé; workaholic ultime qui jonglait avec une carrière très prenante et son entraînement aux petites heures – seul créneau disponible dans un agenda surchargé. Même en pleine séance, celui-là gardait un œil sur ses notifications, international baby. Écouteurs vissés aux oreilles, l’alternance se faisait entre playlist motivante et podcasts sur les qualités du gagnant, le vrai. Pas un mot à qui que ce soit, mais toujours des vêtements de sport flamboyants ou des accessoires hors de prix pour attirer l'œil du petit peuple. Venait ensuite l’insomniaque sportif; constamment à la recherche de son reflet dans les miroirs de la salle de sport, adepte des selfies en tout genre pour suivre l’évolution de sa progression. Ce type-là avait généralement toute une trousse de produits de soin post-entraînement, y compris des lotions, des crèmes et des sprays – chaque muscle se devait d’être parfaitement entretenu. Passer toute la nuit à soulever des poids ou à courir sur le tapis était, après tout, une réponse comme une autre au manque de sommeil… À moins que le manque de sommeil ne soit à vrai dire que symptôme ? Finalement, le social nocturne; pour couronner une nightlife déjà endiablé, la quête de rédemption des excès en tout genre de la nuit. Chaque série de squats ou de pompes comme autant d’occasions de partager ses dernières anecdotes à qui voudra bien l’entendre. L’entrainement, comme un moyen de combler le vide laissé par une nuit sans conquête(s).
Alors, de quoi avait-il l’air, lui, Marty ? De bien peu de choses, à vrai dire. Surtout lorsqu’il se retrouvait plongé dans un silence relatif – en musique de fond, What is Love de Haddaway. Seul, il l’était presque. Le dernier utilisateur (probablement un noctambule déterminé, à en croire l’Apple Watch à son poignet qui s’était fait entendre trois fois en moins de deux) venait de quitter l’elliptique en lui adressant un sourire froid. Un coup d'œil à l’énorme cadran qui affichait l’heure en lettres rouges : 3 H 48. Combien de temps avait-il réellement été concentré sur les dossiers qui l’avaient accaparé au bureau bien au-delà de l’heure habituelle ? Trop peu pour qu’il lui vienne seulement à l’idée de charger des heures supplémentaires à son boss. Mais déjà trop pour qu’il prenne la route jusqu’à Redwood Hills – l’idée de louer une chambre en ville lui avait parue grossière, tout comme celle d’échouer à l’hôtel de la DeWitt lui avait semblé désagréable. Il avait certainement l’air fatigué, Marty. Cerné, même et le teint un peu pâle. Manger un morceau lui aurait fait plus de bien que de se lancer sur le tapis de course jusqu’à l’oubli.

Un hybride, voilà ce qu’il était. Plongé dans le travail jusqu’à s’y perdre, de plus en plus souvent incapable de fermer l’oeil et résolu à combler son vide de connexion humaine par des moyens qui n’avaient rien de trop nocifs. Il aurait pu en rester à la libre divagation de ses pensées, Marty. Si un autre homme n’était pas entré dans la salle, et avec lui cette sensation de familiarité. Il lui fallait quelques instants pour le reconnaître. Le type d’Instagram, celui qui s’était montré étrangement familier, justement. L’avocat. Le blond faisait de son mieux pour ne pas laisser son regard flotter trop longuement sur lui, question de courtoisie. Sauf que l’ignorer aurait été encore plus absurde. Noctambule déterminé ? Insomniaque sportif ? Ou social nocturne. L’idée l’amusait finalement, un instant. « Leo Jensen, c’est ça ? » Marty McDonald n’avait pas l’habitude de jouer les effarouchés. À cette heure, un peu hors du temps, encore moins. « Marty McDonald, de la NYU…. Je n’ai pas ma Patek Philippe aujourd’hui… » Il ne restait plus qu’à espérer que l’autre homme n’ait pas tout oublié de ce bref échange. Ou peut-être que si.

@Leo Jensen