the worst is all the lovely weather
SØSO²

Assise jambes croisées sur le bureau de son oncle, Sophia soupire. Elle pose le dossier qu’elle a dans les mains près d’elle, bien près pour qu’il ne puisse pas quitter ses yeux. Elle se remet debout, défroisse son pantalon wide leg bleu foncé frénétiquement, et finit par s’appuyer contre le bureau tête rivée sur l’ensemble de documents en question. Elle s’humecte les lèvres avant de marmonner un « c’est pas possible » les dents serrés. Nouveau soupire.
Elle avait découvert la pochette à cet endroit même, deux jours auparavant, entre deux plantes à arroser. La mission lui avait été confiée par son cher uncle parti faire on-ne-sait-quoi à Cuba. En réalité, on-se-doutait-bien de ce qu’il était parti faire. Bref, le dossier. Tombée dessus par hasard, elle n’avait pu s’empêcher de regarder à l’intérieur. Elle avait eu cette sorte de sixième sens, sûrement alimenté par des semaines de suspicion que quelque chose ne tournait pas rond chez Søren ces derniers temps. Il était fort pour dissimuler, passer sous silence les souffrances, mais là… Dossier ouvert, il lui avait fallu presque une heure et demi pour lire l’intégralité de ce qu’il contenait. Adénocarcinome gastrique, cellules cancéreuses, pronostic vital engagé… Elle avait passé les trois heures d’après à écumer les sites web, de wikipédia à des pdf de thèses de médecin ayant travaillé sur la maladie dont souffrait son oncle. Fatiguée par la lumière des écrans, rongée par l’angoisse, gangrenée par la colère.
Pourquoi ne lui avait-il rien dit ? à elle ?
Elle avait soigneusement ramené le dossier chez elle, avait (essayé de) manger, dormi près de lui, et la façon dont il était un peu froissé pouvait en témoigner. La nuit n’avait pas porté conseil et le temps n’avait pas calmé sa tempête interne. Elle avait végété toute la journée suivante dans son canapé, sonnée par la nouvelle. Colère. Si Søren mourrait, elle se retrouverait seule. En bonne avocate, elle avait préparé tout un plaidoyer dans les notes de son téléphone, écrit des pavés dans les brouillons de leur conversation sms pour préparer le procès Rose vs Vestergaard. Rien n’avait été envoyé. Tristesse. Si Søren mourrait, elle perdait sa seule famille. La seule qui l’avait jamais soutenue. Qui avait cru en elle. A son lever, l’oreiller était humide et ses yeux tous enflés. Elle avait imaginé mille scénarios pendant leur retrouvailles, avait passé la matinée à ranger la maison de son oncle, arranger certaines pièces pour ne pas songer à l’inévitable malaise qui les attendait à son retour. Elle avait rangé. Un bon signe que rien n’allait plus dans ce monde. Leur monde.

Et si elle s’assoit sur cette chaise ? Assez solennel ? Elle s’affale sur le fauteuil en cuir près du bureau, le dossier de nouveau dans ses mains. Les rayons du soleil irradient la pièce d’ordinaire plutôt sombre. Ca l’insupporte cette façon dont la météo n’a même pas la décence de s’accorder à la gravité du moment. Le rouquine fulmine. Déjà parce qu’elle n’arrive pas à trouver une posture adéquate à la hauteur du drame de la situation. Aussi parce qu’elle suspecte qu’il ne lui aurait jamais rien dit. A elle. Elle entend la porte s’ouvrir et elle sent son cœur qui tente violemment de s’échapper de sa poitrine.
« Ma colombe, ma colombe » bougonne t-elle, croyant l’avoir entendu ou anticipant peut-être, son esprit brouillé par toutes les émotions : angoisse, colère, incompréhension.
Elle l’entend arriver à son bureau. La rouquine se relève avec fracas en voyant passer la tête du danois par la porte. Pas prévu, mais sa vue se brouille immédiatement, et sa cornée se retrouve rapidement inondée, prête à déborder. Ni une ni deux, Sophia se jette dans les bras de son oncle, dossier toujours dans les mains qui doit sans doute trahir les raisons de son état. Contre lui, aucun mot n’arrive à sortir. Tous ses scénarios d’accusation se retrouvent alors obsolètes, toute la rage ayant laissé place au chagrin.