I’ve tried everything but therapy (Leo)

I've tried everything but therapy
- Leo & Marty -

Bien sûr qu’il y pensait, Marty. De quoi ça l’air. Rien qu’en mettant les pieds à pareille heure dans cette salle de sport, temple de la vanité humaine où les machines abandonnées attendaient patiemment de rendre leur jugement sur des résolutions éphémères et où l’air était saturé d’une odeur de sueur mélangée à celle des produits désinfectants, une multitude de stéréotypes lui venaient à l’esprit. Il y avait d’abord le noctambule déterminé; workaholic ultime qui jonglait avec une carrière très prenante et son entraînement aux petites heures – seul créneau disponible dans un agenda surchargé. Même en pleine séance, celui-là gardait un œil sur ses notifications, international baby. Écouteurs vissés aux oreilles, l’alternance se faisait entre playlist motivante et podcasts sur les qualités du gagnant, le vrai. Pas un mot à qui que ce soit, mais toujours des vêtements de sport flamboyants ou des accessoires hors de prix pour attirer l'œil du petit peuple. Venait ensuite l’insomniaque sportif; constamment à la recherche de son reflet dans les miroirs de la salle de sport, adepte des selfies en tout genre pour suivre l’évolution de sa progression. Ce type-là avait généralement toute une trousse de produits de soin post-entraînement, y compris des lotions, des crèmes et des sprays – chaque muscle se devait d’être parfaitement entretenu. Passer toute la nuit à soulever des poids ou à courir sur le tapis était, après tout, une réponse comme une autre au manque de sommeil… À moins que le manque de sommeil ne soit à vrai dire que symptôme ? Finalement, le social nocturne; pour couronner une nightlife déjà endiablé, la quête de rédemption des excès en tout genre de la nuit. Chaque série de squats ou de pompes comme autant d’occasions de partager ses dernières anecdotes à qui voudra bien l’entendre. L’entrainement, comme un moyen de combler le vide laissé par une nuit sans conquête(s).
Alors, de quoi avait-il l’air, lui, Marty ? De bien peu de choses, à vrai dire. Surtout lorsqu’il se retrouvait plongé dans un silence relatif – en musique de fond, What is Love de Haddaway. Seul, il l’était presque. Le dernier utilisateur (probablement un noctambule déterminé, à en croire l’Apple Watch à son poignet qui s’était fait entendre trois fois en moins de deux) venait de quitter l’elliptique en lui adressant un sourire froid. Un coup d'œil à l’énorme cadran qui affichait l’heure en lettres rouges : 3 H 48. Combien de temps avait-il réellement été concentré sur les dossiers qui l’avaient accaparé au bureau bien au-delà de l’heure habituelle ? Trop peu pour qu’il lui vienne seulement à l’idée de charger des heures supplémentaires à son boss. Mais déjà trop pour qu’il prenne la route jusqu’à Redwood Hills – l’idée de louer une chambre en ville lui avait parue grossière, tout comme celle d’échouer à l’hôtel de la DeWitt lui avait semblé désagréable. Il avait certainement l’air fatigué, Marty. Cerné, même et le teint un peu pâle. Manger un morceau lui aurait fait plus de bien que de se lancer sur le tapis de course jusqu’à l’oubli.

Un hybride, voilà ce qu’il était. Plongé dans le travail jusqu’à s’y perdre, de plus en plus souvent incapable de fermer l’oeil et résolu à combler son vide de connexion humaine par des moyens qui n’avaient rien de trop nocifs. Il aurait pu en rester à la libre divagation de ses pensées, Marty. Si un autre homme n’était pas entré dans la salle, et avec lui cette sensation de familiarité. Il lui fallait quelques instants pour le reconnaître. Le type d’Instagram, celui qui s’était montré étrangement familier, justement. L’avocat. Le blond faisait de son mieux pour ne pas laisser son regard flotter trop longuement sur lui, question de courtoisie. Sauf que l’ignorer aurait été encore plus absurde. Noctambule déterminé ? Insomniaque sportif ? Ou social nocturne. L’idée l’amusait finalement, un instant. « Leo Jensen, c’est ça ? » Marty McDonald n’avait pas l’habitude de jouer les effarouchés. À cette heure, un peu hors du temps, encore moins. « Marty McDonald, de la NYU…. Je n’ai pas ma Patek Philippe aujourd’hui… » Il ne restait plus qu’à espérer que l’autre homme n’ait pas tout oublié de ce bref échange. Ou peut-être que si.

@Leo Jensen

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bad moon rising ~

I’ve tried everything but therapy
feat @Marty A. McDonald

Leo n’a jamais vécu un mois aussi long de toute sa vie. L’heure est indécente, évidemment. Impossible de dormir. Un cauchemar qui le réveille à une heure improbable, les yeux qui ne se referment pas malgré les techniques toutes épuisées. Qu’ils aillent se faire voir les moutons à ce stade. Son seul salut étant, comme à de nombreuses autres occasions, se rendre à la salle. C’est un endroit ouvert tous les jours, à toutes les heures. Argument de vente pour l’avocat qui aime faire en sorte que toutes ses heures puissent compter; même celles d’insomnies. Le sport, c’était l’occasion de se maintenir. S’il s’écoutait, il passerait la journée à manger. Prouvé, qu'au final le sport faisait produire un certain nombre d’hormones qui ne lui sont pas mauvaises; ça ne se voit absolument pas cependant. Entre ses clients, la cousine surprise, ses parents insupportables, la saga avec Betty qui veut dater, Betty qui se sent trahie, Betty qui veut quand même bien de lui, puis Betty qui le ghoste again avant de décider de le friendzoner. Sur le trajet, histoire de se faire du bien, il cringe en lisant leurs échanges. Lui qui a du mal à rester friendy, qui flirte sans vouloir, propose des choses; a juste tout simplement envie d’être avec elle. Elle qui arrive à recadrer; c’est normal. C’est elle qui tenait à cette amitié. Difficile d’avancer, pas envie de le faire non plus , c’est à reculons qu’il envisage l’avenir; frustré d’avoir raté le coche. La tête grosse comme une pastèque remplie de pépins. Des écouteurs, The Weeknd en fond. Il ne s’attend pas à croiser beaucoup d’âmes dans cette salle de sport, pas à cette heure-ci. C’est probablement ce qu’il recherche, au fond, Leo. Pas envie de parler protéines et gonflette à une heure aussi tardive. When I'm fucked up, that's the real me.

04:00, l’homme entre finalement dans la salle de sport. Programme encore flou, le vélo lui fait de l’oeil, mais c’est surtout la présence d’un blond, seule âme encore éveillée qui attire son attention. Bonne mémoire visuelle; facile à reconnaître le Marty. Souvenir d’une conversation absolument cringe à s’en arracher les yeux. Un vieux souvenir archivé, qui lui arrache un léger rictus. Le moment lui semblait si loin à présent. Pas la moindre rancune d’un rejet probablement mérité. C’est ce qui arrive quand on n’est pas fin. Il l’aurait bien mangé tout cru, le blond à la montre suisse. Pas assez clair dans ses intentions, l’homme qui s’était finalement changé en espèce de chasseur de tête improvisé, mais rien n’en était ressorti. Pas assez à l’aise dans le rôle non plus. Probablement trop bien en poste en tant qu’assistant personnel de Castiel DeWitt. Pour autant, c’est justement à présent, qu’ en interne , l’urgence d’un recrutement bouillonnait encore. Eye contact. Difficile de ne rien dire, et pourtant, mise à part un hochement de tête entendu, il y avait-il réellement matière à discuter? Marty allait lui prouver qu’il avait tort, et c’était bien quelque chose avec quoi il pouvait vivre. Bonne mémoire, qu’il dit en se voulant flatteur, en l’entendant mentionner son nom. Il hoche la tête. Un air qui se veut sympathique. Une main tendue dans sa direction, dans l’attente qu’il lui rende cet échange. Le regard qui s’égare un instant sur son poignet. J’ai failli ne pas te reconnaître sans la montre. Petite plaisanterie, on ne lui en voudra pas à cette heure-ci. Bien sûr que je me souviens. Est-ce que le souvenir en valait la peine ? Pas vraiment, c’est d’ailleurs pour cette raison qu’en s’installant sur le vélo, il ne revient pas dessus. Ça fait longtemps. En même temps, leur lien n’a jamais dépassé les limites de la deuxième dimension. La curiosité qui l’emporte, le fait qu'ils soient seuls invite à une conversation. L’heure tardive, l’occasion de relever un instant plus tard: J’espère que ce n’est pas Castiel qui te laisse seulement ce créneau pour faire du sport ? Sourire bienveillant de l’avocat qui prend tranquillement la température. Il semble fatigué. Il le remarque, en laissant son regard clair se poser sur son visage pâle et ses cernes. You don't look fine, Marty.

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A lot can change in twenty seconds, a lot can happen in the dark;
love when it makes you lose your bearings;