I've tried everything but therapy
- Leo & Marty -

Bien sûr qu’il y pensait, Marty. De quoi ça l’air. Rien qu’en mettant les pieds à pareille heure dans cette salle de sport, temple de la vanité humaine où les machines abandonnées attendaient patiemment de rendre leur jugement sur des résolutions éphémères et où l’air était saturé d’une odeur de sueur mélangée à celle des produits désinfectants, une multitude de stéréotypes lui venaient à l’esprit. Il y avait d’abord le noctambule déterminé; workaholic ultime qui jonglait avec une carrière très prenante et son entraînement aux petites heures – seul créneau disponible dans un agenda surchargé. Même en pleine séance, celui-là gardait un œil sur ses notifications, international baby. Écouteurs vissés aux oreilles, l’alternance se faisait entre playlist motivante et podcasts sur les qualités du gagnant, le vrai. Pas un mot à qui que ce soit, mais toujours des vêtements de sport flamboyants ou des accessoires hors de prix pour attirer l'œil du petit peuple. Venait ensuite l’insomniaque sportif; constamment à la recherche de son reflet dans les miroirs de la salle de sport, adepte des selfies en tout genre pour suivre l’évolution de sa progression. Ce type-là avait généralement toute une trousse de produits de soin post-entraînement, y compris des lotions, des crèmes et des sprays – chaque muscle se devait d’être parfaitement entretenu. Passer toute la nuit à soulever des poids ou à courir sur le tapis était, après tout, une réponse comme une autre au manque de sommeil… À moins que le manque de sommeil ne soit à vrai dire que symptôme ? Finalement, le social nocturne; pour couronner une nightlife déjà endiablé, la quête de rédemption des excès en tout genre de la nuit. Chaque série de squats ou de pompes comme autant d’occasions de partager ses dernières anecdotes à qui voudra bien l’entendre. L’entrainement, comme un moyen de combler le vide laissé par une nuit sans conquête(s).
Alors, de quoi avait-il l’air, lui, Marty ? De bien peu de choses, à vrai dire. Surtout lorsqu’il se retrouvait plongé dans un silence relatif – en musique de fond, What is Love de Haddaway. Seul, il l’était presque. Le dernier utilisateur (probablement un noctambule déterminé, à en croire l’Apple Watch à son poignet qui s’était fait entendre trois fois en moins de deux) venait de quitter l’elliptique en lui adressant un sourire froid. Un coup d'œil à l’énorme cadran qui affichait l’heure en lettres rouges : 3 H 48. Combien de temps avait-il réellement été concentré sur les dossiers qui l’avaient accaparé au bureau bien au-delà de l’heure habituelle ? Trop peu pour qu’il lui vienne seulement à l’idée de charger des heures supplémentaires à son boss. Mais déjà trop pour qu’il prenne la route jusqu’à Redwood Hills – l’idée de louer une chambre en ville lui avait parue grossière, tout comme celle d’échouer à l’hôtel de la DeWitt lui avait semblé désagréable. Il avait certainement l’air fatigué, Marty. Cerné, même et le teint un peu pâle. Manger un morceau lui aurait fait plus de bien que de se lancer sur le tapis de course jusqu’à l’oubli.

Un hybride, voilà ce qu’il était. Plongé dans le travail jusqu’à s’y perdre, de plus en plus souvent incapable de fermer l’oeil et résolu à combler son vide de connexion humaine par des moyens qui n’avaient rien de trop nocifs. Il aurait pu en rester à la libre divagation de ses pensées, Marty. Si un autre homme n’était pas entré dans la salle, et avec lui cette sensation de familiarité. Il lui fallait quelques instants pour le reconnaître. Le type d’Instagram, celui qui s’était montré étrangement familier, justement. L’avocat. Le blond faisait de son mieux pour ne pas laisser son regard flotter trop longuement sur lui, question de courtoisie. Sauf que l’ignorer aurait été encore plus absurde. Noctambule déterminé ? Insomniaque sportif ? Ou social nocturne. L’idée l’amusait finalement, un instant. « Leo Jensen, c’est ça ? » Marty McDonald n’avait pas l’habitude de jouer les effarouchés. À cette heure, un peu hors du temps, encore moins. « Marty McDonald, de la NYU…. Je n’ai pas ma Patek Philippe aujourd’hui… » Il ne restait plus qu’à espérer que l’autre homme n’ait pas tout oublié de ce bref échange. Ou peut-être que si.

@Leo Jensen

On aurait pu croire à un mauvais plan. La salle de sport en point de rendez-vous, l’énergie ambiante comme encrassée dans chacun des appareils qui semblaient appeler à l’action quelle que soit l’heure du jour ou de la nuit. En abordant son nouvel interlocuteur, il n’était pas même convaincu d’avoir envie de faire la conversation, Marty. Ces derniers temps, c’était souvent comme ça. Il éprouvait une sorte de contrariété diffuse; pas suffisamment intense pour le pousser à faire quoi que ce soit d’un peu extrême, mais certainement pas assez docile pour lui offrir le luxe de vraiment croire que tout allait bien. L’autre homme, lui avait-il semblé, aurait pu prétendre ne pas le reconnaître. Peut-être n’aurait-il même pas eu à prétendre, il n’aurait trop su le dire. Trop absorbé par ses propres tracas persos ? Pas d’humeur à se lancer ni dans un flirt bancal comme celui qui les avait tout d’abord rapprochés ni dans une tentative plus ou moins concluante de s’intéresser aux activités pros de l’autre ? Il n’avait pas d’intentions particulières, Marty. Rien d’autre que l’impulsion de tromper l’ennui, qu’une course nocturne sur le tapis roulant ne parvenait pas encore à estomper. Bonne mémoire, donc. Le genre de compliment qui l’aurait fait sourire, si ce soir, ça ne ressemblait pas plutôt, sur son visage, à une grimace pour lui tirer les traits fatigués. Face au rythme qui s’installait dans cet échange pour le moins singulier, le blond se demandait ce qui l’avait poussé à ne pas saisir la perche tendue à l’époque. L’avocat était bel homme et faisait montre d’un charisme qui suffisait d’ordinaire à retenir son attention, si pas plus. « Le temps fait ça parfois. Il file et on ne sait pas exactement où il disparaît. » Des mots ou du vent, il n’en était pas moins que Marty faisait preuve d’une franchise qu’on n’aurait pas pu lui reprocher. Bien que le tout était sinueux, c’en était peut-être d’un mea culpa. Et si. Et s’il avait nourri cet échange avec plus de tact, et surtout, de disponibilité. « Mais j’ai tendance à croire qu’il n’est jamais trop tard. » Vraiment, Marty ? Peut-être. Peut-être bien que ça lui faisait du bien de prétendre qu’il était encore en contrôle de ses moyens, assez décontracté pour lancer ce genre de phrase qui ne voulait rien dire, pas vraiment, mais qui ouvrait en même temps toutes les portes.

Sauf que la conversation prenait une tournure inattendue. Castiel. Pas DeWitt, pas son patron. Castiel. La familiarité dont faisait montre l’autre homme ne pouvait que le surprendre. L’homme d’affaires comptait sur les doigts d’une main les personnes qu’il considérait comme de véritables amis. Par nécessité ou par choix, ou encore un savant mélange des deux, songeait Marty. New-Yorkais, ça lui faisait déjà un point commun. « Il y a cela avec les collaborateurs de Castiel DeWitt. Il n’a pas besoin d’imposer quoi que ce soit, on choisira tous bien volontairement de n’avoir que ce créneau pour faire du sport. » L’excellence de l’entreprise DeWitt n’était plus à prouver. Il n’était que naturel que ceux qui y travaillent fassent preuve d’un même dévouement. Cette fois, il souriait, Marty. Il pouvait faire avec ce masque-là sans trop de difficulté. Ça ne chassait pas les traits fatigués ni cette faim insatiable au ventre, mais ça lui donnait un scénario sur lequel jouer. « Je ne me souviens pas t’avoir dit que je travaillais pour Castiel. » Simple constat. Même s’il ne fallait pas une enquête de police pour découvrir qui gravitait dans le cercle très fermé du new-yorkais, il n’en était pas moins que Marty restait dans l’ombre. Ce n’était pas lui qu’on apercevait sur les premières pages des médias locaux, lorsque ceux-ci choisissaient de nourrir le mythe Castiel DeWitt. « Un ami ? » Ce qui, avouons-le, était sûrement la moins probable des options. Ça avait attisé sa curiosité, Marty, et d’ailleurs le voilà qui ralentissait enfin la cadence jusqu’à s’arrêter complètement de courir. Le temps de jeter un œil aux stats affichées par l’appareil. Il lui semblait bien qu’un léger, tout léger vertige le guettait dans l’immobilité.