Désagréable. Les premières sensations qui se réveillent chez Søren sont désagréables tandis qu’il revient progressivement à la conscience. Il fait froid et le tissu rêche qui le recouvre ne suffit pas à rendre cette assertion moins vraie. Son bras est endolori ; Sans même avoir besoin de bouger, il sent que quelque chose est tout à fait anormal et inconfortable à ce niveau. Quelques respirations encore, des bribes de conversations qui semblent lointaines. S’il entend son nom, l’avocat serait cependant bien incapable de déceler le sens des mots qui l’entourent. Drôle de flou entre éveil et inconscience, un genre de labyrinthe dont les parois s’évaporeraient sitôt qu’on les frôlerait. Combien de temps est-ce que cela dure ? Quelques secondes ou quelques heures, qui sait. « Gwenn ? » Les cils battent trop vite, tentent de maîtriser l’afflux lumineux trop fort, presque violent. Péniblement, Søren esquisse un geste pour se redresser. Désorienté. Dans son dernier souvenir, il entrait dans le bureau de son collègue pour l’avertir de son départ prématuré du cabinet. Migraine affreuse. Estomac en vrac. De la journée, le plus âgé des deux avocats n’avait rien pu avaler, à l’exception d’un quart de verre d’eau et d’une bonne douzaine de médicaments divers et variés pour tenter de tenir le coup.

« Qu’est-ce que… ? » Aïe. Rappel à l'ordre de la perfusion dans son bras dès le premier geste effectué pour se sortir de là. Que fout-il dans un lit d’hôpital ? A présent entièrement ramené à la conscience, Søren perçoit parfaitement chaque chose qui l’entoure : les murs verts qui donnent envie de vomir, la lumière blafarde, les draps blancs qui puent le désinfectant à plein nez. Pour une raison qui lui appartient, ce genre de décor suffit à sérieusement angoisser l’avocat d’ordinaire si flegmatique. Nouvelle tentative pour bouger, cette fois c’est le mal de crâne cuisant qui le plaque au matelas trop dur et trop ferme. A peine peut-il nerveusement se frotter la tempe. Je dois partir plus tôt aujourd’hui, est-ce que tu pourras dire à monsieur Fordson de me rappeler, s’il passe au cabinet ? Les derniers mots prononcés d’une voix sans doute particulièrement nouée après avoir passé son visage blême par la porte du bureau de son collègue. Dans ses souvenirs, il n’a pas précisé les raisons de son départ précipité : pourquoi l’aurait-il fait ? Dès que le sujet touche d’un peu trop près à sa santé, Søren est le plus mystérieux des hommes. Il préfèrerait mourir que de devoir admettre qu’il ne va pas bien. Il préfère mourir que d’admettre qu’il ne va pas bien. « Qu’est-ce qu’il s’est passé ? » articule-t-il finalement tout en reposant son regard sur l’autre homme, d’ores et déjà gêné par les circonstances. Lui, allongé dans un lit d’hôpital. Gwenn à son chevet. La matérialisation de tout ce qu’il voudrait à tout prix éviter, alors qu’il tire déjà la feuille de papier qui lui sert de couverture pour s’extirper des draps. Ou tente plutôt de le faire, devant se raviser devant le bourdonnement des oreilles qui annonce un nouveau vertige, le forçant à l’immobilité.