( rêverie )

⚘ @daniel cartwright

Kit avait insisté, supplié — Romy avait cédé. Oui, très bien, elle pouvait emmener ses propres dessins. Oui, très bien, elle pourrait demander l'avis à un vrai psécialiste. Romy, elle n'avait pas eu le courage de lui dire que le terme était peut-être un peu fort pour décrire Daniel. La vérité, c'était qu'elle n'en avait pas plus l'idée que sa fille. Elle avait bien vu quelques oeuvres ici et là, mais entre réaliser et s'y connaître réellement, il y avait tout de même un monde. Elle pouvait toutefois se tromper, Romy, et peut-être qu'elle ne s'était simplement jamais demandé si Donny avait suivi de quelconques études dans le domaine de l'art. Et puis, ça faisait plaisir à Kit de le croire, d'imaginer qu'elle pourrait peut-être faire accrocher son propre portrait de L'Ours et sa Framboise au Musée de Redwood — pas qu'il soit très bien esquissé, une tâche marron au centre de la feuille et un rond rose à quelques millimètres au-dessus de sa patte pour symboliser le fruit. Rien de cherché mais puisque Romy l'avait affiché sur le frigo de la maison, Kit s'y était cru.
Grande artiste en devenir, au moins dans son esprit.
Au moins ne cherchait-elle pas à rendre célèbres ses reproductions des films Pixar ; uniquement ses créations originales. A croire qu'à cinq ans, elle avait déjà le sens du plagiat.
« Moooom ? » La voix traînait et la mère s'attendait presque à ce que sa fille lui tende son sac, celui qui était plein de ses oeuvres toutes méticuleusement pliées ou glissées dans des pochettes plastifiées afin de les protéger, lasse de porter des affaires qu'elle avait elle-même tenu à apporter. Mais sa petite tête brune regardait droit devant elle, le sac touchant pratiquement le sol et entravant ses pas. « Do you think Donny will like my drawings? » Elle percevait l'inquiétude dans le ton de sa fille comme les premiers prémices du doute de son propre talent. Kit, pourtant, n'était pas le genre à manquer de confiance en elle, d'ordinaire. Ou, plutôt, pas le genre à s'inquiéter du regard des autres. Le caractère déjà beaucoup plus affirmé que celui de sa mère — et Romy préférait ne pas trop se rappeler à qui ça lui faisait penser. « I don't know sweet pea. Why wouldn't he like them? » L'enfant haussa les épaules, sembla se remémorer une scène précise. « At school, Patrick said he didn't like sweet potatoes. But I like them. And he made fun of me for that. » Kit releva les yeux vers sa mère. Elles partageaient ce regard. « People can like different things. » La réponse était trop courte, pas assez détaillée. Elle se demanda si elle devait lui préciser que ça ne changeait pas à la valeur des choses, qu'elle avait raison de ne pas laisser Patrick décider de ce qu'elle aimait ou non. Kit hocha la tête qu'elle dirigea de nouveau droit devant elles alors que la maison de Daniel apparaissait finalement. « Yeah, I still like sweet potatoes. » Fin de la conversation, elle couru pour les dernières mètres et, se hissant sur la pointe des pieds et tendant son bras le plus droit possible, la langue hors de la bouche dans une intense concentration ou peut-être dans l'espoir de gagner quelques centimètres supplémentaire, elle parvint à appuyer sur la sonnette de la maison avant mêm que Romy ne l'eut rejointe sur le perron. La mère vit d'ailleurs la porte s'ouvrir à l'instant où elle arrivait, le sourire d'excuses d'ores et déjà présent sur ses lèvres. « Donny ! I've decided that I still like and will always like sweet potatoes ! » s'écria Kit en apercevant l'homme sans plus d'introduction ni contexte et se faufila entre ses jambes pour entrer, oubliant toute règle de politesse. Romy face à Daniel, baissa la tête. « Sorry about that. » La Kitnado qu'elle l'appelait parfois affectueusement, lorsque Kit semblait ne vouloir en faire qu'à sa tête. « A guy in her school told her he didn't like sweet potatoe but she's not letting him chose what's good or not, » qu'elle précisait déjà au cas où Donny ait envie de creuser cette histoire de patate douce. Elle joignit les mains devant elle, Romy, dansant presque d'un pied sur l'autre nerveusement. « How are you? » Les doigts tirant sur le tissu de son pull sous son blouson comme pour agrandir les manches, la question trop banale quand elle voudrait surtout le prévenir du chaos que Kit allait, sans nul doute, instaurer dans son salon. Apercevant d'ailleurs la petite fille commencer à fouiller dans ses dessins et les étaler à même le sol dans le couloir comme pour tracer une route, sa grimace redoubla. « Yeah, I told her you drew so she insisted on bringing her own drawings. And she's conviced she'll end up in a Museum and I guess your house is her museum. » Nouveau sourire contrit, la respiration retenue. La fille prenait ses aises tandis que la mère n'avait toujours pas passer le palier.