{ don't tell your mom }
@Melody Fordham

Le soleil cachant les ombres, tel est son adn. Saul. Sur la fresque il est là, le soleil, il est partout dans les teintes vives, les formes qu’il peint sans compromis, sans honte. Il y a un grand ciel bleu qui prend vie sur le bois de la grange, tranche avec la couleur d’origine. La peinture de la façade, récente, a dû valoir une fortune, comme la rénovation de l’ensemble de ce qui devenu le local de la Catamount's. Une fortune pour Saul, Saul le vaut rien, le vagabond ; le taulard. Une misère pour un autre, plus fortuné que lui ; ils sont nombreux ici, à Redwood Hills. Il est encore tôt, tout est discret autour de la grange, dans la campagne environnante. Il n’y a que lui -qu’il croit et ses bombes de peintures qu’il planque la plupart du temps. Il prend un risque. C’est un jour de week-end, peu de chance que le patron se pointe -qu’est-ce qu’il en sait au fond  Il imagine. C’est tout ce qu’il fait, imaginer, comme la toile dans sa tête qui prend vie peu à peu devant ses yeux, moitié improvisée. Au départ il n'avait qu'une envie, puis l'idée à germé, à force de passer et repasser devant l'atelier, de travailler là. Toutes ces bécanes et ces vieilles voitures, c’est devenu trop tenant de s'inspirer. La toile blanche sous le nez du peintre, le destin a agité les pinceaux. C’était sensé être petit, la griffe discrète. Effaçable. Comme un enfant privé de coloriage trop longtemps, Saul a débordé allègrement ; il s’en donne à cœur joie et chaque jour la toile grandit, s’étire, s’étire, jusqu’au jour où il se fera chopper -tant pis. Ça commence à jaser aux alentours et jusqu'à l'intérieur, parmi les employés. Ce graph, c'est la première fois qu’il graphe depuis sa sortie de taule, Saul, c’est la première fois qu’il s’exprime. Le reste ne s’explique pas, plus rien ne compte.

Quelqu’un pourrait venir, quelqu’un pourrait le voir. Ça fait partie des risques. Le street-artiste ne peut pas travailler la nuit, il n’y verrait rien, alors… Il finit par faire gaffe au bout d’un moment ; il fait trop jour, il est là depuis trop longtemps, ça ira bien pour aujourd’hui. Les bombes par terre, il se débarrasse de son masque, frotte ses mains noircies sur sa combinaison. Plus qu’à débarrasser tout ça et débarrasser le plancher. Il fait le tour de l’atelier plusieurs fois, pour vérifier, sa bécane garée plus loin, derrière un bosquet pour pas se faire repérer. En chemin, il pourra prendre du recul, voire ce que ça donne. Sauf qu’il n’en a pas le temps. Quand il revient du côté de son œuvre, il y a quelqu’un. S’en suit un réflexe idiot : s’il ne bouge pas, s’il ne respire même pas pendant quelques secondes, elle ne le remarquera pas. Évidemment c’est stupide. C'est une fille, elle est rousse, c'est ce qu’il remarque en premier. Elle est rousse mais ce n'est pas Brooke. Elle a l'air jeune, ce qui lui donne un peu confiance, assez pour dire : « Qu’est-ce tu fais là ? » Comme s’il elle n’avait pas de raison de s'y trouver, lui oui. « T’es seule ? » Il ne sait pas vraiment quelle réponse il espère, laquelle serait la pire. Elle a peut-être des parents dans le coin, d’instinct il scrute les environs. Saul a oublié l’âge qu’il avait, lui, et où il traînait ; les gosses d’ici sont différents à ses yeux. Ici, tout est propre et lisse. Personne. Alors c’est elle qu’il dévisage -il garder la face Saul, c’est qu’une gamine. Tout ce temps, il reste planté là devant elle, pris sur le fait.

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@Melody Fordham

Une gamine. S’il s’attendait, Saul. Il ne s’attendait à rien, en fait, c'est là tout le problème, mais certainement pas à se faire prendre sur le fait par une gosse. Ils ont l’air d’être seuls au monde, plantés l’un en face de l’autre, la grange en toile de fond, et Saul a du sang -de la peinture plein les mains. Coupable. Il ne cherche pas à nier, juste à faire diversion, s’étonne simplement de voir quelqu’un d’aussi jeune traîner dans le coin à cette heure-ci. Mais qu’est-ce qu’il y connaît, aux gosses ? Sa remarque le fait sourire, peut-être pas la meilleure chose à faire, ce qui lui échappe totalement. « Ça je sais pas, c’est ce que tu dis. » Doit-il la croire sur parole ? Pas marqué sur sa tête, ce qu’elle fiche ici, illégal ou non. Philosophie à la Saul, à deux doigts de retourner l’accusation contre elle. La meilleure défense, pour lui en tout cas ça a souvent marché. Il devait avoir à peu près son âge, à la regarder. Rien d’illégal, à priori. Mot pour mot ce qu’il aurait répondu aux flics ou à qui que ce soit mettant le nez dans ses affaires, à l’époque. Sauf que dans sa bouche, ces mots n’auraient été qu'un pur mensonge, et Saul s’en serait enorgueilli. Il ne fait pas tant le fier aujourd’hui, même si tout dans son attitude indique le contraire. La nonchalance est naturelle, il le fait rarement exprès. Étranger au sarcasme, il ne fait pas non plus exprès de ne pas comprendre. Après faire quelque chose d’illégal, elle nie être seule. Ah, oui, le chien, elle parle sûrement de son chien, qui d’autre ? « Maxwell ? T’as appelé ton chien Maxwell ? » Pourquoi pas après tout. Il est quand même perplexe. Ami des bêtes, Saul, il a le contact facile, plus qu’avec les humains. Les animaux, eux, ont le mérite de ne pas juger les gens trop vite. Vous pouvez bien repeindre le bâtiment entier, ou y foutre le feu si ça vous chante, qu’est ce qu’ils en ont à faire ? Pas gêné pour prendre les paroles de la jeune fille au pied de la lettre, il s’accroupit quelques secondes, tendant la main, laissant le chien renifler la peinture au bout de ses doigts. Le temps, aussi, pour sa maîtresse de siroter un peu de la boisson dans son gobelet et, à Saul, de s’apercevoir d'un léger détail. « T’es au courant que c'est pas un mâle ? » Maxwell. Elle ne se paierait pas un peu sa tête, la gosse ? C’est qu’elle a des idées bien arrêtées en plus et, manquait plus que ça, des relations. Saul se lève, l’air toujours perplexe. Devrait-il s’en inquiéter ? « Quoi t’aimes pas le street art ? » Il aurait cru. Elle est jeune. Cliché, sûrement, mais le contraire l’étonne. Plutôt un truc de jeunes comme elle, que de vieux comme lui. « Ça rentrerait pas, une toile de cette taille, chez moi. » Ok, là, il cherche un peu, le premier degré parfois très pratique. C’est le monde, sa toile, à Saul, comme bien des artistes avant lui il a commencé dans la rue. Il ne prétend pas en être un, d'artiste, il ne prétend pas quoi que ce soit, n’a pas pour ambition de finir dans un musée, juste… ça. Il n’aurait pas cru que ça puisse lui causer de sacrés ennuis comme elle dit, pas dans un lieu comme celui-ci. Toutes ces voitures de collection et ces vieilles bécanes, merde, c’était carrément un appel du pied. « Tu connais le proprio ? » Jetant un oeil sur la grange derrière lui, c’est la seule chose qui peut l’inquiéter sur l’instant. Lui vient après coup l’idée qu'elle bluffe, mais elle serait la fille du chef de la police ou un truc comme ça qu'il n'en serait pas étonné.

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