the eternal (zeppelin)

tw : deuil.

Procession moves on, the shouting is over
Praise to the glory of loved ones now gone
Talking aloud as they sit round their tables
Scattering flowers washed down by the rain. (Joy Division)

La date du jour n’est pas une date anniversaire. Il n’y a aucune raison symbolique pour que Charlotte prenne ce chemin, franchisse cette grille, et c’est sûrement pour cela qu’elle le fait aujourd’hui. Prendre ce chemin, franchir cette grille – marcher vers toi, Maman.
C’est si étrange, c’est irréel de penser que ce lieu sera le seul où elle pourront se rencontrer maintenant, qu’il lui faut remonter l’allée des tombes pour la trouver. Elle se souvient, les images sont très floues mais elle peut dire qu’elle se souvient, d’il y a trois ans, la première mais aussi la dernière fois qu’elle est venue jusqu’ici. Elle portait une robe noire qui doit à l’heure actuelle être suspendue dans son placard, dans la maison où elle ne compte pas retourner, sage et droite sur un cintre. Elle se souvient avoir serré aussi fort que possible la main de sa sœur à ses côtés, comme elles n’ont pas cessé de se cramponner l’une à l’autre depuis trois ans. Mais maintenant elle porte un jean et se tient seule devant le nom gravé de sa maman. Ce qui n’a pas changé, c’est ce sentiment d’étrangeté, tout paraît irréel, ça n’a jamais pu arriver. Toute seule dans son jean ordinaire, Charlotte n’est pas certaine d’être vraiment courageuse. Ça se fissure, son visage se craquèle, ça arrive assez vite à force de regarder les petites lettres sur la pierre grise, elle serre les lèvres, laisse tout couler, ça ne fait pas de bruit. À l’intérieur pourtant, la douleur n’a pas d’âge, et elle est toute puissante. Vieille comme le monde, et Lottie sait qu’elle sentira toujours cela.

Elle n’a pas très envie de lui parler. Dans son champ de vision, il y a une autre silhouette ; c’est pas vraiment que ça la gêne, cette personne se trouve loin lui semble-t-il et ne l’entendrait pas, on ne vient pas ici pour observer les autres de toute façon. C’est juste qu’elle ne le sent pas. Elle essuie ses deux yeux avec un geste dépourvu de toute délicatesse, voilà, c’est bon. Elle avale sa salive, elle a du mal à tourner les talons, alors qu’il n’y a rien d’autre à faire, se répète-t-elle. Elle se demande si elle enverra un message à sa sœur un peu plus tard. J’y suis allée mais je n’ai pas apporté de fleurs. Peut-être qu’elle aurait dû ; elle posera la question à Victoria, plutôt, de ce qu’elle veut qu’elle mette, en leur nom à elles deux. Les poings un peu serrés le long de ses hanches, Charlotte descend l’allée, passe la silhouette qui n’était pas si loin, mais sans la regarder.

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the star that gives us light has been gone a while.

( the eternal )
all that i can promise you is, time will numb the pain and darling, don't you worry, believe me, you will be fine. all i know is i was lucky you were mine ‹ @charlotte kershaw

tw: deuil, rapide mention de suicide et dépression

Errance nostalgique. Pris d'une soudaine envie de quitter son van, d'un besoin d'aller sans savoir exactement vers quelle destination, il erre, Zeppelin. A travers les rues, les ruelles ; à travers la ville et les sentiers. Ses pas le guident jusqu'au cimetière sans qu'il ne l'ait prémédité. Lieu qu'il côtoie peu alors même qu'il sait que c'est ici qu'elle se trouve. Ici qu'il pourrait venir pour s'asseoir, essayer de se sentir proche d'elle. Il l'a fait, par le passé — au fil des années, une ou deux fois, guère davantage. Il s'est présenté à la pierre, aux lettres gravées. Un bouquet déposé, les larmes perlant au coin de ses yeux sans qu'il n'arrive à les retenir ou les dissimuler et puis rien d'autre. Pas de mot pour lui parler. Il ne sait pas comment il peut s'adresser à Bonnie, Zep. Il ne se sait pas autorisé à l'appeler maman, ce mot qu'il n'a jamais vraiment prononcé et encore moins pour l'attribuer à quelqu'un qui pourrait lui faire face. Ce mot renvoie à une entité que les autres enfants avaient et dont il était dépourvu. Il a un goût de malédiction comprimé dans ces cinq lettres. Alors il ne lui parle jamais, Zeppelin. Il la regarde, la photo retrouvée dix ans plus tôt dans la main et le coeur vide. Pas d'émotion si ce n'est l'absence qui l'accompagne depuis toujours. Et ce n'est pas normal, n'est-ce pas ? Il devrait ressentir quelque chose — et puis, si les larmes lui viennent si facilement, c'est bien qu'il éprouve un petit quelque chose, non ? Mais il ne l'identifie pas, n'est pas en mesure de mettre le moindre mot dessus et, finalement, il n'est pas certain que ce soit autre chose qu'un réflexe, ces larmes. Ou peut-être sont-elles celles de son frère et de son père, celles qu'ils ont, eux, eu l'occasion de verser toutes ces années plus tôt. De nouveau, il s'est assis, les genoux relevés et les bras posés dessus, un brin d'herbe torturé entre ses doigts. Le regard erre à son tour, se pose et se dépose ici et là avant d'aller voler ailleurs, un autre point d'ancrage où il n'échouera que quelques secondes avant de chercher autre chose. De nouveau, il ne sait pas quoi lui dire.
Désolé de ne pas avoir assumé mon identité en arrivant.
Désolé de ne pas avoir usé du prénom que tu m'as choisi.
Désolé de ne pas être venu depuis un an et demi, peut-être même plus.
Désolé de ne pas savoir t'appeler comme je le devrais.
Désolé de ne pas savoir quoi te raconter.
Désolé de ne pas t'avoir connu.
Désolé de ne pas avoir su t'empêcher de prendre ce poison.
Désolé de ne pas avoir été le fils que t'aurais sans doute voulu.
Désolé de t'avoir tuée.
Les yeux accrochent le nom doré et il déglutit, Zeppelin. C'est pour elle qu'il est venu à Redwood. Pour elle qu'il reste encore. Et pourtant, elle est la dernière personne à qui il cherche à parler, avec qui il voudrait communiquer et il en vient à se demander s'il ne chasse pas une chimère, ce qu'il attend réellement de son enquête. De cette ville.
Il tord les lèvres, se frotte la nuque avant de passer la main dans ses cheveux, boucles courtes. Le brin d'herbe est abandonné au profit de la bague qu'il ne quitte pas et avec laquelle il joue un instant en la faisant tourner sur sa phalange.
Et moi, est-ce que je finirai comme toi ?
La question qu'il voudrait lui poser, la conscience pesante de ce mal qui le ronge à l'intérieur, qui vient et va à son bon gré sans qu'il n'ait la moindre prise dessus. Il plisse le nez avant de le gratter du bout de l'ongle, aperçoit du mouvement quelques rangées plus loin et il se relève aussitôt, comme s'il craignait tout à coup que s'asseoir sur la tombe de sa mère était prohibé par une loi quelconque.
Est-ce que tu me manquerais davantage si je t'avais connue ?
Est-ce que j'en voudrais à la Rose ? Aurai-je envie de les rejoindre ?
La tête rejetée en arrière, les yeux clos, il se passe une main sur le visage avec un soupir. Pourquoi est-il venu ici, aujourd'hui ? Pourquoi ne parvient-il pas à lui tourner le dos, à s'éloigner, rentrer chez lui, chercher réconfort dans le câlin brutal que Goldie lui réserverait sans aucun doute ? Qu'est-ce qui le retient donc ?
Rien, pourtant.
Du mouvement dans sa périphérie et il tourne la tête automatiquement, Zep. Les yeux qui se déposent sur un visage jeune et rond et délicat, déterminé à avancer. Visage imprimé dans sa mémoire, souvenir ravivé soudainement. Elle. Il se souvient, Zeppelin, d'avoir lu l'information, d'en avoir entendu parler. Des pauvres petites qui étaient soufflés tout bas, des si jeunes, perdre leur maman. Et surtout, cette brutalité provoqué par l'origine de ce décès soudain. Il n'avait pas voulu écouter, Zep, mais il avait compris tout de même. Et surtout, il l'avait lu par la suite. Suicide. Même poison que celui utilisé lors du suicide collectif. Les circonstances l'avaient ébranlé à l'époque, similitudes vertigineuses avec Bonnie et il avait tardé à réagir, alors. Hésité entre se terrer dans le van pour ne plus jamais en sortir, ne plus ressentir cette chose qui s'était emparé de lui, ce vide béant qui l'avait comme englouti et étreint et essayé de lui faire se souvenir de quelque chose dont il ne pouvait pas se souvenir ; et l'envie, le besoin, de retrouver ces deux jeunes filles, ces deux pauvres petites et leur parler, leur demander. Ça fait quoi ? Est-ce que c'est plus facile, pour vous ? Mais quand il s'était décidé, elles n'étaient plus là, ni l'une ni l'autre.
Et il était resté avec ses questions sans réponse et son coeur vidé.
Elle le dépasse sans le voir, sans lui accorder ne serait-ce qu'un regard et il hésite une nouvelle fois. Si elle est là, c'est qu'elle n'a peut-être pas envie d'en parler. Mais restera-t-elle à Redwood ou repartira-t-elle ? Peut-il réellement prendre le risque de laisser passer sa chance une seconde fois ?
Elle est déjà à l'intersection et il s'élance, Zeppelin, la rattrape en quelques enjambes. « Hey. » Pour attirer son attention, l'obliger à ralentir le pas voire s'arrêter tout à fait. Il ne lui faut pas beaucoup plus de pas pour se positionner face à elle. « Charlotte, c'est ça ? » Charlotte et Victoria, le nom des deux soeurs. Prénoms qu'il aura retenu toutes ces années, souvent mis en parallèle avec ceux de son frère et lui — et il croit se souvenir que l'aînée était Charlotte, que c'est elle qui se tient face à lui actuellement. « Désolé, je... » Il cherche ses mots, Zeppelin, ses yeux scrutant le visage de la jeune femme avant qu'il ne le détourne légèrement, le bout de sa chaussure jouant avec un caillou dans la terre. « Je me doute que ce n'est pas le bon moment, » ni le lieu, « je voulais savoir si on pouvait discuter ? » Et dans un éclair, les yeux qui s'écartent et la main qui se relève pour la saluer mieux. « Je m'appelle Zeppelin. Zep. Et je... J'ai su ce qui était arrivé à ta mère et je... C'est pas du voyeurisme je te le promets et si tu m'accordes deux minutes, je t'expliquerai sans doute mieux mais je — Je me demandais si c'était plus facile. » Plus facile de ressentir quand on a connu.
Il ne fait pas sens, Zeppelin, n'exprime pas toutes ses pensées, ne s'en rend pas compte.
Il est perturbé, Zeppelin.

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'you're still alive', she said, oh, do i deserve to be?
is that the question?
and if so, who answers? who answers?

tw : deuil.

Les lèvres serrées, les jambes presque collées l’une à l’autre elles aussi ; à l’intérieur tout est noué pareil. Il faut bien ça pour garder une contenance ; Charlotte le sait, ça fait trois ans et un peu plus, maintenant, on ne peut pas passer sa vie à pleurer sans arrêt, sans arrêt, sur le nom de quelqu’un. Sa chaussure racle un peu le sol et malgré son pas lent, laborieux, presque, sa démarche se disloque et elle manque trébucher. Aux commissures des lèvres revient, d’un coup, cet absurde goût amer qui lui donne l’impression d’avoir le double, si ce n’est le triple de son âge, et de se retourner sur le passé en prononçant d’une voix grave : je regrette, je regrette. Elle regrette que leurs vies aient pris ce virage-là, un jour d’été qui n’humait pas la mort, et elle regrette de se sentir si vieille, avec sa peine de deux mille ans, de deux mille tonnes dans la poitrine ; mais les regrets n’ont jamais pu conduire qui que ce soit quelque part. Alors elle lève le pied, un autre pas, resserre les nœuds en elle qui lui permettent d’avoir les yeux qui ne coulent pas. Elle pense à Victoria, lui écrit en pensée le sms qu’elle enverra un peu plus tard : hey, comment tu vas, comment s’est passée ta journée, j’y suis allée, tu sais, je n’avais rien amené et tout est comme avant. Avec des points, des pauses, elle ne sait pas très bien comment ça sortira précisément, une fois ses doigts posés sur le clavier tactile. Regard droit devant elle, Charlotte avance en s’écartant à peine pour dépasser la silhouette qu’elle avait remarquée, pas très loin d’elle un peu plus tôt. Du coin de sa vision périphérique, elle note que c’est un homme mais ne s’y attarde pas, il faut qu’elle sorte de ce cimetière pour se hisser hors de cette parenthèse, cet instant suspendu au milieu de son jour, sa vie, parce qu’elle elle est toujours vivante. Mais c’est alors que l’homme presse le pas tout près d’elle, avant de se positionner de manière à montrer qu’il désire lui parler. Surprise, elle ne dit rien, ça se passe tellement vite ; et quand il prononce son prénom, elle en reste coite. Elle fixe sa figure, détaille ses traits, il ne tarde pas à se présenter par ailleurs et cela confirme ce qu’elle savait déjà : non, elle ne l’a jamais vu. « On se connaît ? » dit-elle pourtant, une manière de parler plus qu’autre chose. L’inflexion de sa voix et la légère inclinaison de son sourcil indiquent, clairement, qu’elle se méfie de ce Zeppelin qui vient de l’aborder, qu’elle le juge importun. D’où est-ce qu’il sait qu’elle est Charlotte Kershaw ? Cependant, assez vite, un tout autre sentiment s’élève dans sa poitrine. En fait, cet homme a l’air un peu perdu. Il regarde par intermittences le bout de ses pieds, tout indique dans son ton qu’il n’est pas assuré. Et Charlie se sent tellement, tellement lasse d’un seul coup. Être revenue là, être encore là le dos tourné à sa maman – il y a quelques minutes, secondes encore elle était persuadée d’être forte, de nouveau forte et prête à retourner chez elle faire des gestes quotidiens ; mais s’être rendue sur la tombe de sa mère anéantit le sens qu’ont pu avoir ces gestes. Charlotte a l’impression que la tristesse qu’elle porte toujours en elle, depuis le jour d’été qui ne présumait pas cela, est si profonde, immense, qu’elle sort même de sa bouche et de son nez avec son souffle. « Facile ? » répète-t-elle, un peu ailleurs, sonnée. Elle n’a pas compris ce que Zeppelin veut signifier par là. Comme son cerveau fonctionne encore, bien qu’en pilote automatique, elle s’invente une histoire dans laquelle Zep est un ami de ses parents, un vieil ami, une connaissance, quelque chose dans ce genre, une relation de travail peut-être même ? Il n’a pas l’air très vieux, mais bon, allez savoir. Oui, ça doit être ça ; et il a su et il se rappelait des deux plus petites filles, et comme elle se trouve là, trois ans plus tard, il lui demande, très gentiment, si elle va mieux. Merci, Zep. « C’est censé le devenir ? » qu’elle prononce, avec toujours ce goût amer, plus fort maintenant encore en bouche. La situation est très étrange mais elle n’est plus tant que ça en état de se formaliser de quoi que ce soit, ni de prétendre. Elle tourne très légèrement la tête, en direction de l’endroit où se tenait Zeppelin lorsqu’elle l’a dépassé. C’était il y a deux mètres, pas plus. Elle croit y lire un nom de femme. « C’est ta… » Son regard sombre revient sur son interlocuteur, elle réalise qu’il doit avoir dans les trente ans. « … mère ? » Tentative. Qu’est-ce qu’il se passe au juste dans cette allée de cimetière. Il sait des choses sur elle, elle ne se sent pas gênée de lui poser des questions à son tour, pour l’équilibre.

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the star that gives us light has been gone a while.

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