( don't fear )

‹ @almina curtis

Soupir évanescent dans l'air. Le voilà obligé de stopper le pas, une fois de plus, de se tourner à demi tandis que l'animal, pourtant libéré de sa laisse sur laquelle il tirait comme un prisonnier essayant de s'échapper de prison quelques secondes auparavant, s'arrête pour renifler un mouchoir à même le sol, une fois de plus. Presque tenté de lui dire de se bouger, Zeppelin garde pourtant les lèvres closes, une main plongeant dans la poche de son jean, l'autre dans ses cheveux devenus courts. Une sensation encore étrange, pour lui, que de ne plus avoir cette touffe épaisse sur le crâne. Juste des boucles courtes, révélant aussi sa coloration naturelle, quelques teintes bien plus claires que le noir jais qu'il avait arboré jusqu'ici. Nouvelle année, la vérité éclatée sur son identité qu'il se décide à annoncer au compte goutte, au fil des personnes qu'il rencontre et à qui il se souvient avoir menti, nouvelle coupe. Nouveau lui — presque. Il ne lui reste plus qu'à savoir définitivement si sa mère avait appartenue à la Rose pour qu'il soit totalement libéré d'un poids et ça viendra plus tard, éventuellement. Ses doigts cherchent une mèche qui n'existe plus, échouent plutôt les uns sur les autres avant qu'il ne laissa la main retomber le long de son corps, le chien étant finalement passé du mouchoir à la fleur la plus proche puis à la poubelle avoisinant. Un regard du maître comme pour le défier de se dresser sur les pattes arrières et d'y glisser le museau à la recherche d'un muffin pas terminé suffit à Goldie pour s'en éloigner, l'air de rien. Zep ne se laisse pas avoir par son air innocent, le rappelle à l'ordre d'un sifflement quand le golden s'éloigne trop en direction de la mare (il serait capable d'y faire un saut, l'andouille et d'en ramener un poisson ou un canard — à moins que ce ne soit le canard qui ramène Goldie vu ses compétences en chasse). Toujours à l'affût pour une bêtise, le chien, qui s'arrête d'ailleurs, une fois de plus. C'est qu'il en a perdu le compte, Zep. Il bâille sans essayer de s'en cacher, prend appui sur son autre dans un cliquetis de chaînes qui s'entremêlent, pendues à son jean — s'il a coupé les cheveux, le reste du look vestimentaire est loin d'avoir suivi. L'accoutrement fidèle à lui-même, t-shirt à l'effigie d'un groupe de metal allemand dont la photo, prise lors d'un concert à Amsterdam, suffit à laisser entendre le contenu de leurs paroles. Ses bras découverts affichent ses multiples tatouages, dont le fameux logo et masque de Batman ; le jean est troué, affublé des chaînes qui tombent au-dessus de son genou et ne laissent pas de surprise quant à son arrivée quelque part. Et les Doc Martens qu'il porte aux pieds font un bruit sourd à chacun de ses pas. Il s'étire un peu, Zep, le bas du t-shirt remontant dans le geste, le dos craquant sous l'effort bientôt rejoint par les épaules et peut-être même la nuque et il se fait l'effet d'un squelette. C'est ça, avoir trente ans ? Craquer au moindre geste ? La fatigue des nuits trop courtes qui lui tombent dessus et une moins bonne tolérance aux bières que par le passé ?
La loose.
Goldie revient à ses pieds, mène la promenade d'un pas trottant et guilleret à en juger par le balancier de sa queue qui balaie le sol au passage des détritus — faudrait qu'il pense à lui couper un peu les poils, à l'occasion. Peut-être que Van acceptera de le faire, elle qui murmure à l'oreille de tous les animaux et qui a bien joué les coiffeuses déjà pour lui. Il se note de lui en parler, lui poser la question sans quoi, il trouvera bien un véto dans le coin pour pas trop cher. Parvenus à l'aire de jeux, ils font demi-tour comme à chaque fois que leur sortie implique un saut aux jardins de la ville. Et s'il aurait pu croire, Zeppelin, que son chien allait se souvenir avoir d'ores et déjà reniflé tout ce qui jonchait le sol, il aurait eu tort. Même cinéma au retour qu'à l'aller — faut pas être pressé. Avec l'impression de s'être stoppé tous les cent mètres pour attendre son monstre à quatre pattes, Zeppelin le fait asseoir le temps de lui remettre la laisse alors qu'ils sortent du parc et que la circulation se fait un peu plus dense. Le nez en l'air, Zep mais qui note tout de même la présence d'une tenue de bonne soeur au coin de sa vision. Pas qu'il s'en inquiète, non. Il y a une église, à Redwood, beaucoup (trop) de bons citoyens qui s'y rendent d'ailleurs régulièrement quand lui la contournent religieusement (c'en serait presque ironique, vraiment) et s'il ne saurait se l'expliquer, il sent que ce ne sera pas juste un regard plein de jugement ou courroucé qui lui sera lancé alors il prend les devants (et, au pire, il s'excusera car ne vaut-il pas mieux demander le pardon plutôt que la permission ?). D'un petit coup sec, il indique à Goldie le changement de trajectoire et le chien semble perdu l'espace d'une seconde avant de reprendre, d'un pas moins assuré, la promenade — détour ? Balade plus longue ou ruse de l'humain pour le tirer de force vers celui qui le baigne et le lave et le savonne ? « Bonjour ma soeur. » Il fait mine de soulever un chapeau qui n'existe pas, les lèvres largement étirées. « Belle journée, n'est-ce pas ? » De sa main libre, il montre l'ensemble qui les entoure avant d'accrocher son pouce à sa poche de pantalon. Peut-être qu'il joue la carte de la provocation, Zep. Peut-être que c'est plus fort que lui. Peut-être qu'il se venge pour toutes les rumeurs qui circulent à son sujet.

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Il aperçoit l'amorce d'une caresse trop tard, Zeppelin. Presque tenté de lui dire qu'elle peut lui en prodiguer quelques unes, si elle le souhaite — c'est pas Goldie qui en refuserait, lui qui est déjà à renifler les chaussures de la bonne soeur comme le malotru qu'il est, mais pas sûr que le metal head ait très envie que son chien fasse copain-copine avec une telle figure religieuse. Et puis, de toute façon, le golden ne va pas attendre son feu vert, il le connait assez pour savoir que d'ici quelques secondes, il en quémandera de lui-même. C'est plus pour la forme, donc, qu'il préfère ne rien dire pour l'instant, si ce n'est peut-être un peu de provocation survenue d'une autre vie. Et c'est à cette autre vie qu'il est ramené par l'accent perceptible dans la réponse de la nonne. Une anglaise. Ça court pas les rues à Redwood (pas qu'il y ait beaucoup plus de nonnes, en réalité, à croire qu'elle se soit lancé le défi d'être un objet rare dans le coin pour être encore mieux facilement repérée et peut-être ainsi prêcher plus simplement). Il relève la tête vers le ciel comme pour y chercher une brise ; n'en trouvant pas, il hausse les épaules. « Ça dépend des années. Je ne pense pas que ça vous dépayse beaucoup du climat britannique. » Un regard en direction de la bonne soeur, le coin des lèvres légèrement étiré. « J'ai cru reconnaître un accent anglais, me suis-je trompé ? » Il sait que ce n'est pas le cas — son propre accent sorti du Royaume-Unis ressortait alors, comme tiré d'un sommeil par l'entente d'un camarade, la question n'est qu'une formalité, moyen de justifier sa palabre précédente. « Il pleut peut-être moins durant l'automne ce qui le rend un peu plus doux, peut-être. Et il peut sans doute se dévoiler rude tant Halloween garde une place importante ici et aux alentours quand ça se perd un peu plus en Europe. » Rude, donc, si le coeur n'est pas assez attaché ; rude quand on n'apprécie pas les déguisements horrifiques qui se succèdent. Peut-être là le moyen de chercher à lui souffler qu'elle doit se préparer à redécouvrir les jardins thématiques et décorations allant jusque sur les trottoirs. « Il y a parfois de quoi croire que le monde souterrain remonte le temps d'une soirée. » De nouveau ce sourire narquois sur les lèvres, réhaussé d'un sourcil arqué.
Entre eux, Goldie se lasse de la discussion et lève le museau en direction des doigts de la bonne soeur — sa façon à lui de réclamer un quelque chose qui tarde à venir. De l'attention. Zeppelin roule des yeux avant d'adresser un haussement d'épaules à la nonne. De toute façon, le chien se mettrait à couiner de désespoir si elle ne lui accorde pas au moins une caresse entre les oreilles.
« C'est la belle paroisse de Redwood qui vous a fait quitter l'Angleterre ? » Y avait pas déjà assez d'une secte implantée dans le coin, il faut encore venir gonfler les rangs d'une autre, bien plus ancienne. Pas assez de morts, de cadavres. Pas assez d'encre sur les journaux. « Si vous voulez un thé digne de ce nom, je vous conseille plutôt le Snow Rose. Ou alors aller l'acheter directement chez un spécialiste à Saint Albans. Il en fait un au jasmin qui est à se damner. » Le fait-il exprès, Zep, d'employer un vocabulaire si proche de celui de la religion ? Il ne s'en cache pas, ou presque pas. Le sourire flâne toujours bien qu'il regrette maintenant sa crinière épaisse qui faisait plus d'effet, finalement — à croire que c'était ses cheveux qui avaient provoqué les rumeurs, finalement, bien plus que son style vestimentaire et musical. « Vous n'avez pas peur que l'ennemi ne voit pas d'un bon oeil votre arrivée dans le coin ? » C'est à la Rose qu'il fait référence, Zeppelin. Est-ce que sa mère était croyante ? Allait-elle à la messe tous les dimanches ? A-t-elle eu l'impression d'être abandonné par son Dieu ? Est-ce pour cela qu'elle a commis son crime ? Est-ce la raison qui aurait pu la pousser en direction de la secte ? Aucune certitude, encore, toujours. Dans le fond, ça n'a pas d'importance : la religion ou la secte, ça revient un peu au même, pour lui. Un prêcheur qui donne une interprétation qui lui est propre, suffisamment bon orateur pour amadouer les autres avec de belles palabres. Et après il suffit de laisser la nature humaine — bonne que pour se détruire. Les nombreuses guerres au nom d'une divinité en sont des preuves constantes. Le suicide collectif en est une autre.
Et lui dans tout ça, où se situe-t-il ? Ne se détruit-il pas un peu avec cette quête de l'inimportant ? Qu'est-ce que ça changerait, au fond ? Rien.
Sa mère, elle ne lui reviendra pas, peu importe ce qu'il trouvera.

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L'une des paupières se ferme, le coin des lèvres se relève et il esquisse une grimace, Zep, avant d'acquiescer tout à fait. Reconnu, lui aussi — pas la première fois en réalité, probablement pas la dernière. Bien que son accent se soit légèrement fondu avec le parler plus américain, il en garde des traces qui persistent dans son élocution. Et il ne changerait ça pour rien, Zeppelin. Sa façon à lui de rester en lien avec ce qu'il continue de considérer comme sa terre natale. De garder une pensée pour son frère et son père malgré la distance. Emmener du pays dans un autre plus vaste. « Exactement. Un peu en dehors de Londres pour ma part mais pas si loin non plus. » Assez pour décider qu'il s'agit de la campagne anglaise et fuir les touristes toujours plus nombreux dans la capitale — une belle ironie pour un touriste anglais échoué aux Etats-Unis. Même s'il ne s'est jamais considéré comme un touriste, Zeppelin, tant il n'est pas ici pour les vacances ou se la couler douce mais pour une mission. « Une envie de changer d'air ? » qu'il hasarde en tournant légèrement la tête. Pas très envie de discuter de sa famille, Zep. De se laisser aller à la confidence qu'il est né ici, en réalité, que sa mère y est décédée (encore moins envie de parler d'elle à quelqu'un qui condamnerait sans doute son geste, d'ailleurs). Ce n'est pas comme s'il évoquait Bonnie facilement, de toute façon — à part dans le but d'essayer de croiser des gens qui l'auraient connue de son vivant, qui pourraient lui parler d'elle, lui dire comment elle était, alors. Avait-elle l'air triste ? Etait-elle contente de ce deuxième petit garçon venu agrandir la famille ?
Parlait-elle de lui ?
Plutôt que de se laisser aller à ses pensées, il revient sur la question précédemment posée. L'automne dans le Vermont, les températures, Halloween. Sans doute l'évènement qui fait le plus parler de ce côté-ci de l'océan à cette période de l'année. Il se souvient de cette fête quand il était gamine, à toquer aux portes des voisins pour y récupérer des friandises. Et puis, il se souvient que, presque du jour au lendemain, plus rien n'avait été organisé. La fête s'était comme évaporée dans les esprits et ceux qui se déguisaient n'étaient plus tant les enfants que les adultes se rendant à des soirées à thème. Il s'y était fait, Zeppelin. Pour mieux la redécouvrir en débarquant sur le sol américain. Une soirée riche avec des décorations allant jusque dans les jardins ou trottoirs, de véritables concours organisés pour obtenir le prix symbolique de la maison la plus horrifique. Certains foyers redoublaient d'inventivité et d'imagination en terme de décoration, allant jusqu'à changer les sonnettes pour l'occasion — impressionnant de constater l'importance que l'évènement prenait alors même que sa symbolique première semblait s'être totalement perdue en chemin. Elle réagit, la bonne soeur et il a une étincelle sournoise dans le regard. « Oui vous savez. Le monde profane. Morts-vivants, lycans, vampires mais aussi les goules et les démons. » Pour ne pas nommer leur maître à tous — mais il laisse planer sa présence dans sa réponse, Zep. Nul besoin de nommer Lucifer pour que son image, loin de la plastique de l'acteur Tom Ellis, vienne à tous.

Il opine à la question, la laisse caresser Goldie qui, comme à son habitude, en est plus que ravi. Il penche la tête sur le côté, Zeppelin, note la jeunesse de la nonne pour la première fois depuis qu'il a commencé à lui parler. Elle ne semble pas être beaucoup plus vieille que Melody. N'est-ce pas même trop jeune pour choisir de dévouer sa vie à un être dont l'existence est sans cesse remise en question ? C'est qu'il n'a jamais vu de jeune prêtre ou de jeunes bonnes soeurs, Zep — toujours des retraités et il a assumé qu'ils n'avaient sans doute rien d'autres à faire de leur journée alors se tourner vers un seigneur semblait être une bonne alternative à l'ennui. Mais elle ? « Oui, il y a beaucoup d'animaux qui ont été abandonnés. C'était le cas de Goldie. Je l'ai trouvé sur une aire un jour, personne aux alentours. Je pense qu'il venait tout juste d'être abandonné parce qu'il grandissait et prenait de la place. » Et encore, à l'époque, il en prenait deux fois moins que maintenant ; il est loin de regretter pour autant, Zeppelin. Plutôt l'inverse, même. Même si l'espace de son van est bien étroit pour une telle cohabitation, il a toujours pu compter sur son compagnon à quatre pattes lors des coups de doute et durs. Il a le regard déposé sur la fourrure pêche mais l'attention de l'animal est entièrement tournée vers la bonne soeur — c'est elle dont la main est sur son crâne après tout. Elle se présente, se relève, semble presque totalement alarmée par un manque de politesse qu'il n'aurait pas relevé, Zep. C'est qu'il a l'habitude que le chien passe au premier plan. D'un geste de la tête, il indique prendre connaissance de son identité. « Zeppelin. » Et ça suffit bien, non ? Il doit encore s'habituer à divulguer son véritable prénom et vu l'originalité de celui-ci, elle n'aura aucun mal à trouver son nom de famille en se renseignant rapidement — même sans, d'ailleurs, Redwood ne comptant pas foule de métalleux dans ses rangs, en réalité. Quant à savoir s'il est enchanté de faire sa connaissance il ne peut pas vraiment l'assurer, Zep. Alors il ne s'attarde pas, pose plutôt une question comme pour essayer de détourner l'attention de sa propre impolitesse. Il attendra un peu avant de décider si c'est un plaisir de converser avec une bonne soeur ou non.
Il ne doute pas que ce ne soit pas un choix de sa part, Redwood. Peut-être si elle avait été plus vieille... Si elle avait été en mesure de connaître la Rose Lunaire aurait-il pu le croire mais dans de telles circonstances, difficiles de lui coller l'étiquette de fanatique ou d'intriguée sur la secte. Il arque un sourcil. « Le fondement même de la foi n'est-il pas de croire malgré les doutes ? » Nul besoin de préciser que Zep, il n'en possède pas une once, de foi tant les doutes sont nombreux dans son esprit. « C'est différent de Londres, c'est sûr. Et Londres elle-même n'a rien à voir avec les grandes villes de ce continent. » En cela, il peut comprendre que la vie au Vermont soit plus agréable et paisible et attirante qu'une autre à Londres ou New York. Peut-être que même sans ce mystère autour de sa mère, il y serait revenu, d'ailleurs.

Il s'amuse silencieusement à noter les expressions qu'elle laisse échapper — elle a un visage expressif, Almina. Et sans doute ne devrait-il pas avoir tant de mal à masquer un petit rire mais il n'insiste pas davantage. « Je ne peux pas juger, je crains les années ne suffisent pas à me faire lâcher cette habitude aussi. J'ai beau avoir essayé toutes les combinaisons possibles du café, ce n'est pas comparable. » Pas les mêmes vertus, non plus. Mais c'est sans doute ce qui l'a poussé à souffler cette adresse ; lorsque lui-même est arrivé, il lui aura fallu un peu de temps avant de trouver du bon thé à savourer.
Un voile passe devant son regard, il détourne celui-ci pour le porter plus loin, en direction du parc qu'il vient de quitter avec Goldie. « Quelqu'un qui diffuse sa propre lumière, pour reprendre votre terme, et qui n'apprécie pas que ses adeptes changent de camp. » Mais n'est-ce pas là le soucis de toute religion ? Prôner l'ouverture d'esprit tout en massacrant les religions autre que la sienne — il ne sait pas ce qu'il craint le plus, Zep. La Rose ou bien la religion quoiqu'il n'ait jamais eu vent d'un suicide collectif commis au nom d'un dieu quelconque. « Et puis, comment pouvez-vous être certaine que la lumière que vous apportez est meilleure qu'une autre ? » Loin de lui l'envie de se faire l'avocat du Diable — quoique, le rôle pourrait lui plaire, en réalité, et quitte à coller à l'image de sataniste qui lui est si souvent prêtée, autant jouer le jeu à fond — mais cette foi aveugle l'a toujours intrigué, lui qui est bien incapable de ne pas remettre en question tout ce qui lui est dit et assuré.