What was I made for ?

▬ ft. Elizabeth & Wesleigh

I used to float, now I just fall down
I used to know but I'm not sure now
What I was made for
What was I made for?

Ça pourrait être pire, songe Wesleigh en examinant son reflet dans le miroir de la salle de bain, les mains appuyées sur le rebord du lavabo, le visage fermé. C’est devenu une habitude ces derniers temps. Voir le verre à moitié plein, ne pas trop réfléchir au liquide qu’il contient, ne pas envisager tous les liquides possibles avec lequel on pourrait le mixer, tous les cocktails qui pourraient en résulter. Sa routine skincare lui permet de s’ancrer dans le présent, de se concentrer sur des gestes simples effectués de manière méthodique, systémique - presque mécanique. L’espace d’un instant, elle oublie ce passé avec lequel elle se sent déconnectée, et ne pense pas à ce futur aux multiples possibilités qui lui donne le tournis, la nausée. Une nouvelle journée doit commencer, et il faut bien commencer quelque part. Au réveil, Wesleigh n’a jamais vraiment envie de faire quoi que ce soit, et surtout pas de se lever. Elle traîne au lit, rabat l’oreiller sur sa tête, tord la couette dans tous les sens à force de changer de position en emportant tout avec elle, se rendort à plusieurs reprises, par intervalle, et finit enfin par se lever, excédée, quand la chaleur la gêne et la pousse à se mettre en mouvement.

Au fur et à mesure des étapes, le visage de Wesleigh paraît à la fois s’éclaircir et se dérider. Tant et si bien qu’une fois son SPF appliqué, elle a déjà l’air d’une personne complètement différente - rien à voir avec ce zombie engourdi incapable d’afficher la moindre expression faciale. Wes force un sourire en direction du miroir, le juge suffisamment convaincant, et quitte la salle de bain. Dans sa chambre, elle s’habille de manière hâtive et désintéressée, et le changement est imperceptible : elle a quitté son pyjama Calvin Klein noir pour un ensemble leggings et débardeur de la même couleur, si bien que seule la texture diffère d’une tenue à l’autre. En maintenant un équilibre précaire, elle enfile une paire de chaussettes en coton blanc puis quitte la pièce pour rejoindre l’étage inférieur de la longère. Là, elle range en vitesse la couverture qui traîne sur le canapé-lit puis replie ce dernier. Son regard s’attarde sur la table basse, furète du côté du luminaire, puis du guéridon, mais rien d’autre ne trahit la présence nocturne de Heathcliff - qui a délaissé depuis peu le lit conjugal pour ne pas “déranger [le] rythme de sommeil” de sa fiancée. Wes n’est pas dupe. Elle sent bien qu’il cherche avant tout à fuir les silences qui se sont installés entre eux, et que la distance qui les sépare semble moins violente en étant physique plutôt que mentale. Si elle est la véritable lâche de l’histoire, il est son catalyseur, et accepte à bras grand ouverts l’idée que tout ceci n’est au fond qu’un vague problème de sommeil, une question d’adaptation, et peut-être qu’avec un peu de magnésium, et ce n’est pas facile d’être son propre patron, et peut-être que si elle faisait du sport, de toute façon tout rentrera dans l’ordre naturellement, ça ne saurait durer, ça arrive à tout le monde d’être un peu à plat de temps en temps - bref, pas de quoi s’inquiéter.

Il est bientôt midi et Elizabeth ne devrait plus tarder - Wesleigh lui avait proposé de passer pendant sa pause déjeuner, elles auraient ainsi la longère pour elles seules et pourraient parler chiffons tranquillement tout en grignotant. Dans sa vie d’avant, ce genre de plan aurait suscité chez Wes un enthousiasme débordant : discuter de mode avec Betty, traîner sur Pinterest, partager avec elle des pizzas surgelés, does it get better than that ? Je ne crois pas non. Aujourd’hui, pourtant, les sensations de Wesleigh se font confuses, émoussées mais aussi altérées, dégradées. Elle sent bien qu’elle est heureuse, ou plutôt qu’elle devrait être heureuse, mais il y aussi en elle une pointe d’anxiété, d’appréhension, qu’elle ne sait pas bien s’expliquer. Bien sûr, elle admire toujours énormément Beth, mais cela fait bien longtemps qu’elle ne se sent plus vraiment intimidée en sa présence, au contraire. Alors quoi ? Wesleigh chasse ces interrogations de son esprit et se concentre sur l’aspect pratique de la rencontre. Bon, préchauffer le four, c’est fait. Pizza ou garlic bread ? Peut-être focaccia. Elle n’est pas bien sûre. Là, maintenant, elle serait plus tentée par un brunch, un peu de salade, des oeufs brouillés et un mimosa, ça lui suffirait amplement. Elle sort des oeufs du frigo, puis elle se ravise, elle se fatigue. Heureusement, des coups sourds se font entendre contre la porte (ils devraient peut-être installer une sonnette mais ce n’est pas franchement tout en haut de leur liste de priorités), interrompant à point nommé ses gesticulations. Elle s’empresse d’ouvrir la porte à Elizabeth, et l’invite immédiatement à entrer. « Hello Beth, viens, entre, il fait meilleur à l’intérieur. » La longère était plutôt bien isolée et conservait une température agréable même lorsque le soleil était à son zénith. « Comment tu vas ? Est-ce que tu veux quelque chose à boire ? » ajoute Wes en refermant la porte derrière son invitée. Elle réalise tout d’un coup que c’est la première fois qu’elle joue à l’hôtesse de maison en étant réellement chez elle, et pas chez ses parents ou dans son logement universitaire. Une étrange sensation la paralyse momentanément mais elle se reprend, ses lèvres s’étirant en un sourire sincère en direction d’Elizabeth. Heathcliff avait raison, ça lui fait du bien de voir un visage familier.